六月的缅甸和老挝，正笼罩在一年中最丰沛的西南季风之下。整个天地仿佛一座水汽充沛的天然温室，展现出雨季特有的、蓬勃而混沌的生命力。这是一片被雨水反复洗礼的土地，湿热是它的底色，茂密是它的表象。

耳麦里的声音像一条垂死的蛇。兹拉——兹拉——

张钧皱起眉头，那电流声刺得他太阳穴突突直跳。他抬手按住耳麦，指尖用力到发白，可回应他的只有更加紊乱的杂音，像什么东西在信号那头挣扎、窒息、最终断气。他猛地扯下耳麦，周遭的寂静立刻涌了上来。

不，不是寂静。是声音太密、太厚，厚到把人裹在里面透不过气。头顶几十米高的树冠把天空遮得严严实实，月光根本落不下来，只有偶尔闪过的萤火虫，在绝对的黑暗中划出一道转瞬即逝的冷光。空气黏稠得像刚从水里捞出来的纱布，糊在脸上，堵住毛孔。他每一次呼吸都能感觉到肺里灌满了湿热的水汽，汗水顺着脊背往下淌，浸透了作战服，又很快被体温蒸干，留下一层盐霜，和皮肤摩擦出细密的刺痛。

他偏头看了一眼身后。大树底下，江晨背靠着树干，脑袋无力地垂向一侧。这个狙击手平日里能把一公里的风都读出方向，现在却连眼皮都没动一下。他胸口微微起伏，呼吸轻得几乎听不见。李惊涛蜷缩在江晨旁边，半张脸埋在腐叶里，手里还攥着那台已经彻底哑火的电台。医务兵陈晓东也没动。他靠在另一棵树边，腿上的绷带已经看不出原本的颜色了。一小时前他说还能走，现在连话都不说了，只是闭着眼睛，嘴唇发白，嘴角却抿得很紧——那是忍痛的习惯性动作。

张钧没有出声。他缓慢地蹲坐下来，背脊抵住粗糙的树皮。苔藓和树汁的腥气钻进鼻腔，底下还压着一股更深的、腐烂的味道——是落叶、是朽木，是这片雨林自己消化自己时吐出的浊气。远处有不知名的鸟在叫，一声，一声，像在报丧。

他把枪横在膝上，眼睛扫过黑暗中的每一寸。什么都看不见。侦察兵林清和突击手周大柱他们现在情况如何？接头人到底是谁，人和资料在哪里？这些问题一个一个显现。他开始在脑中复盘此次行动截至目前的所有细节，以期找出答案。

七天前，任务下达的时候，大队长把那页薄薄的指令递过来，脸上甚至带着点笑意。

“小张，给你们放个假。”放假。张钧记得自己当时还愣了一下。指令上写得清清楚楚：越境，接头，接一个人和一份重要文件回来。内线已经铺好了路，接头点坐标精确，对方是自己人，潜伏了三年，这一次带着硬货撤出来。路线有三条备用，接应点有两个，缅北那个地方他们去过不止一趟，地形熟得很。

“这种活儿怎么也轮不到咱们？”江晨当时还嘀咕了一句。他是狙击手，狙的是最要命的目标，钻的是最险的林子，这种“送快递”的活儿，往常都是交给边防或者情报站自己人。

大队长当时是怎么的？

“那边最近不太平，他们的人过去风险大。你们刚从上个任务下来，正好松松筋骨，就当出去透透气。”透气。

张钧现在想起这两个字，嘴角扯了一下，不知道是想笑还是想骂。

几天的原始雨林穿行，蚂蟥从裤腿往里钻，沼泽没过腰，疟疾在队伍里转了一圈，三个人发着高烧硬扛着走。这叫透气？

但那会儿没人抱怨。因为这确实是个“软活”——不用打，不用摸，只需要走过去，把人领回来。接头点就在那个地图上标了十几年的小村子里，据说那位同志伪装得很好，并且一早就确定了具体的时间、坐标，就等着他们去接。

第四天晚上，他们摸到了村子外围。没人。

张钧趴在草丛里，透过夜视仪看了整整二十分钟。那个应该亮灯的窗口是黑的，那个应该出现的暗号没有任何痕迹，整个村子死寂一片，连狗叫声都没有。

不对。

他打了个手势，队伍散开，从三个方向摸进去。村子是空的。不是废弃的那种空，是刚走不久的那种空——灶膛里还有余温，地上的脚印还是新的，有几户人家的门虚掩着，桌上摆着吃到一半的饭。看着像是自己匆忙离开，但也不排斥被人胁迫。暂时无法通过地上凌乱的痕迹判断具体。而且未发现任何接头人留下的只言片语，不确定是人没来，还是时间紧急不足以留下任何信息，又或者不能留下任何信息。

张钧没有时间往下想。

枪声突然从三个方向同时响起来的。不是冲他们来的。他当时蹲在墙角，借着爆炸的火光看清楚了——村口有两拨人先干上了，枪火交织成一片，曳光弹在夜空中划出刺眼的弧线。那不是什么埋伏，那是混战，是多股势力同时盯上了这个村子，盯上了那个不知道还在不在的“东西”，谁也不让谁，谁也不信谁，直接撞上了。“撤！”他当机立断，带着队伍往林子里钻。

晚了。