花轿停了。

不是渐渐停下的，是猛地一坠，像是抬轿的八个纸轿夫同时撒了手。叶舟的身体在惯性下向前一冲，额头撞在轿门上，发出一声沉闷的响。

撞上去的那一瞬间，她感觉到轿门的木头是空心的。而且里面有什么东西在流动——粘稠的、缓慢的。她的额头贴在那块木头上，闻到了一股浓烈的、甜腻的腥味。

血。

轿门的夹层里灌满了血。

叶舟猛地后仰，额头离开木头，发出轻微的一声“啵”，像是把一个吸盘从光滑的表面上拔起来。她的额头上粘了一层暗红色的、半凝固的液体，在惨白的光线下泛着油腻的光泽。

叶舟试图擦掉，但是额头上依然有着那黏腻的感觉。

外面的唢呐声停了。纸轿夫的脚步声也停了。周围一片死寂。

叶舟坐在花轿里，听着自己的心跳声，咚—咚—咚。

然后她听到了哭声。

从下方传来，在身下那个包裹着人的坐垫里。

一个女人的声音，细细的、软软的、带着一种压抑到极致的悲切，像是在哭，又像是在笑，又像是在哼唱一首没有词的歌。

叶舟猛地站了起来。

花轿的高度不够她站直身体，她弯着腰，头顶几乎抵着轿顶，一只手撑着轿壁，另一只手死死攥着嫁衣的裙摆。

哭声还在继续。

花轿外面也开始有哭声。

叶舟深吸一口气，伸手掀开了轿帘。

雨后的空气是冷的，湿的，带着泥土和青草的气息，但那股气息下面压着另一种味道——纸钱燃烧后的焦糊味，和血腥味。

她跨出花轿，赤脚踩在地上。

青石板上的积水没过她的脚踝，冰凉刺骨。

水不是透明的，是浑浊的灰白色，像是把很多很多的骨灰倒进了雨水里搅拌成的泥浆。

她抬起头。

面前是一座亭子。

六角亭，飞檐翘角，檐下的木雕已经被风雨侵蚀得面目全非。亭子的匾额也歪了，几乎要掉下来，上面写着三个字——春秋亭。

一顶花轿停在里面。

比她的花轿小一号，破旧得多。红色的绸缎褪成了灰白色，流苏断了半截，无精打采地垂着。

轿帘被掀开了，一只手从轿帘的缝隙里伸出来，搭在轿沿上。

不是纸做的，是真是的手。

皮肤白皙，手指修长，指甲修剪得整整齐齐，涂着淡粉色的甲油。手背上有一颗小小的痣，在第二根指骨的左侧。

叶舟看到那颗痣的时候，浑身的血液都凝固了。

是阮眠霜的手。

叶舟迈开腿，走向那顶花轿。积水在她的脚边溅开，灰色的水花落在她的嫁衣上，留下暗色的斑点。

她在花轿前站定。

轿帘被一只颤抖的手彻底掀开了。

阮眠霜坐在花轿里。

她的脸色很苍白，嘴唇几乎没有血色，眼睛下面有深深的黑眼圈，像是很久没有睡过觉了。但她的眼睛是亮的，带着一种叶舟非常熟悉的光芒。她在观察，分析这个陌生的、诡异的世界。

然后她看到了叶舟。

她们默契的没有喊对方的名字，在这个角色扮演类的副本，你最好不要暴露自己。

所以叶舟只是站在那里，看着阮眠霜，用一种平静的、观察者的目光。

阮眠霜也看着她。

两个人隔着三步的距离，对视了三秒钟。

然后阮眠霜开口了。

“你是谁？”她的声音沙哑，像是很久没有喝过水，但语气是稳定的，带着一种恰到好处的陌生感。

叶舟张了张嘴。

她应该按照剧本走。

帕子上写着，薛湘灵在春秋亭避雨，听见赵守贞啼哭，恻隐之心大动，慨然以锁麟囊相赠。

她现在要做的是问赵守贞为什么哭，然后把锁麟囊给她，然后上轿离开。

但她的嘴张开之后，说出来的不是剧本里的台词。

“你的手，”叶舟说，“受伤了。”

阮眠霜低头看了一眼自己的手。那只搭在轿沿上的手，手背上有一颗小小的痣，但痣的旁边有一道新鲜的伤口——浅浅的、细长的、像是被什么东西划过的痕迹。血珠从伤口里渗出来，在惨白的光线下红得刺眼。

阮眠霜愣了一下。

然后她的嘴角弯了一下，那是一个“我就知道是你”的弧度。

“不碍事，”阮眠霜说，把那只手缩回了花轿里，“只是划了一下。”

沉默。

雨后的空气很安静，安静到能听见积水从亭子的檐角滴落的声音。

滴答。滴答。滴答。

每一滴都落在青石板上，碎裂开来，像一朵瞬间绽放又瞬间凋零的花。