开学的第一周，季星燃发现了一件让他意外的事——江叙白好像不太愿意提自己的家庭。不是刻意回避，是每次话题靠近那个方向，他就会很自然地转到别的事情上，像一条河遇到了石头，不冲撞，不绕行，只是无声无息地渗进了地下，让你找不到它的流向。

季星燃最初没有在意。每个人都有自己的节奏，他自己也是过了好几个月才带江叙白回家见母亲的。但那天晚上，他在江叙白家翻一本放在书架最底层的旧相册时，发现了一张照片。照片里是一个年轻女人，抱着一个三四岁的小男孩，站在一棵开满花的树下笑得很温柔。女人的眉眼和江叙白有七分相似，尤其是那双眼睛，同样的深褐色，同样的大双眼皮，同样的安静和温和。那个小男孩无疑是江叙白——他小时候胖乎乎的，脸颊鼓鼓的，和现在清瘦的轮廓完全不一样，但那双眼睛没变，从三岁到二十二岁，一直是那种沉静的、像深水一样的目光。

季星燃翻到这张照片的时候，江叙白正好从厨房端了水果出来。他看到了季星燃手里的相册，脚步顿了一下，很短，不到一秒，但季星燃捕捉到了。

“这是你妈？”季星燃指着照片。

“嗯。”江叙白把果盘放在茶几上，在他旁边坐下。他的表情很平静，但季星燃注意到他把果盘放下的动作比平时重了一点，玻璃碰在木头上，发出一声闷闷的响。

“她现在在哪？”

江叙白沉默了几秒，然后说了一句让季星燃完全没有预料到的话：“去世了。我高二那年。”

季星燃的手指攥紧了相册的页角，指节发白。他看着照片上那个笑得温柔的女人，又看了看旁边这个已经长大的男孩，喉咙像被什么东西堵住了。高二那年——那是他和江叙白刚刚成为同桌的那一年，是他每天早上把奶糖放在江叙白课本上的那一年，是他以为江叙白的沉默和疏离只是因为性格冷淡的那一年。他不知道那一年，江叙白的母亲去世了。

“你怎么没跟我说过？”季星燃的声音有点哑。

“那时候，不知道怎么开口。”江叙白把相册从季星燃手里拿过来，翻到后面几页，指着一张全家福，“这是我爸，这是我妈，这是我。大概五六岁的时候吧。”

照片上是一家三口，站在一个公园的湖边，背景是摩天轮和游船。江叙白的父亲很高，戴着一副黑框眼镜，表情严肃，和江叙白一样不太会笑。母亲站在中间，一手搂着丈夫，一手牵着儿子，笑得很灿烂，像那天的阳光一样。

“她是生病吗？”季星燃问。

“嗯。查出来的时候已经是晚期了，医生说最多半年。她撑了八个月。”江叙白的声音很平，平到像在说一件与己无关的事，但季星燃注意到他翻相册的手指在微微发抖。

季星燃伸出手，覆住了江叙白的手。江叙白的手很凉，指节冰凉，像是刚从冬天的室外走进来，还没暖和过来。季星燃把自己手心的温度一点一点地渡给他，拇指在他的手背上慢慢画着圈。

“她走的那天，是高二上学期期中考试的前一天。”江叙白的声音终于有了一丝裂痕，“我在医院守了一整夜，她跟我说了很多话。说她对不起我，不能看着我长大了。说她最放心不下的人是我，让我以后要好好照顾自己。还说——如果遇到了喜欢的人，一定要勇敢一点，不要像她一样，一辈子都在等。”

季星燃的眼泪掉了下来。他不想哭的，这是江叙白的回忆，是江叙白的痛苦，他没有资格替江叙白哭。但他忍不住，因为他想到那个十六岁的少年，在母亲的病床前，听着那些像是在交代后事的话，一个字一个字地记住，然后第二天走进考场，面无表情地答题，考了全班第一。没有人知道他在想什么，没有人知道他前一天刚刚失去了母亲，他什么都没有说，什么都没有表现出来，就那么安静地、沉默地、一个人扛着。

“你那时候为什么不告诉我？”季星燃的声音带着哭腔，连他自己都觉得这个问题问得很没有道理。那时候他们只是同桌，关系不算亲密，江叙白凭什么要告诉他？但他还是问了，因为他心疼，心疼到不讲道理，心疼到觉得那时候如果他知道，他一定会对江叙白更好一些，不只是每天放一颗糖，他会做更多，更多更多。

“不想让你担心。”江叙白伸手擦掉季星燃脸上的眼泪，指腹在他颧骨上停留了一瞬，“而且那时候，我自己也不知道怎么面对。我妈走了以后，我把所有的情绪都关起来了，不跟任何人说，也不跟自己说。每天就是上课、做题、考试，什么都不想，什么都不感受。你每天给我的那颗糖，是我一天里唯一觉得‘活着还挺好的’的时刻。”

季星燃的眼泪流得更凶了。他扑过去抱住江叙白，把脸埋在他颈窝里，哭得肩膀一抖一抖的。江叙白搂着他，轻轻拍着他的背，像在安抚一个哭累了的孩子。

“别哭了。”江叙白的声音在他头顶上响起来，低沉温柔的，“都过去了。”

“你骗人。”季星燃闷闷的声音从他颈窝里传出来，“过去了你怎么不早点告诉我？”

江叙白没有回答，只是收紧了手臂。季星燃感觉到他的下巴抵在自己发顶，呼吸缓慢而绵长，像是有很多话想说，但都堵在喉咙里，找不到出口。

过了很久，江叙白才开口：“我怕你知道了以后，会同情我。我不要你的同情。”

“我没有同情你。”季星燃从他颈窝里抬起头，眼睛红红的，鼻尖红红的，表情认真得要命，“我心疼你。不一样。”

江叙白看着他，看了很久，目光从最初的平静慢慢变得柔软，像一块冰在春天的阳光下一点一点地融化。他伸出手，把季星燃被泪水粘在脸上的头发拨开，拇指擦过他湿润的睫毛。

“我知道。”他说，“所以我现在告诉你了。”

那天晚上，江叙白说了很多。他说母亲生病的那段时间，他每天放学后都去医院，在病床旁边写作业，母亲就躺在他身边，有时候醒着，有时候睡着。醒着的时候会跟他说一些琐碎的事——今天护士给她换了一种药，不那么苦了；隔壁床的老太太出院了，新来的是一个很年轻的女孩子；走廊尽头那盆绿萝长得太好了，比他们家的好多了。他听着，记着，有时候回应一句，有时候只是安静地听。他知道这些琐碎的日常是母亲在努力地活着，努力地把每一天都过得像普通的一天，好像这样就能骗过时间，让那一天不要来得那么快。

但时间骗不过。那一天还是来了。

期中考试的前一天晚上，母亲走了。他握着她的手，从温热到冰凉，从柔软到僵硬。他没有哭，一滴眼泪都没掉。他觉得自己像被冻住了，从心脏到四肢，从里到外，全都冻住了。后来的很长一段时间，他都处于这种冰冻状态，不悲不喜，不哭不笑，像一个被抽走了灵魂的壳子，每天机械地吃饭、上课、做题、睡觉。直到某一天早上，他走进教室，看到自己的课本上放着一颗大白兔奶糖，红豆味的。

季星燃安静地听完，没有说“你好坚强”，没有说“你真不容易”，他只说了一句：“那我以后每天都给你带糖，带到你不想吃了为止。”

江叙白看着他，眼眶终于红了。他没有让眼泪掉下来，只是把季星燃重新拉进怀里，抱得很紧很紧，紧到季星燃能感觉到他的身体在微微颤抖。

“季星燃。”他的声音有点哑。

“嗯。”

“谢谢你。”

“谢我什么？”

“谢谢你在我最不想活的时候，让我觉得活着还有点意思。”

季星燃的眼泪又掉了下来。他把脸埋在江叙白的胸口，听着他的心跳，沉稳有力的，一下一下，像是在说——我活下来了，因为你，我活下来了。那一夜他们聊到很晚，聊江叙白的母亲，聊高中那些没说出口的心事，聊这五年里各自的生活。窗外的月亮从东边走到了西边，路灯一盏一盏地熄灭，天边泛起了鱼肚白。季星燃从来没有觉得夜晚这么短过，也从来没有觉得一颗心可以离另一颗心这么近过。

天亮的时候，江叙白终于睡着了。他靠在沙发上，头微微偏向季星燃那边，呼吸均匀而绵长，睫毛在眼下投了一片淡淡的阴影。季星燃没有动，怕吵醒他，就那样坐着，让他靠在自己肩上，看着窗外的天空从灰蓝色变成淡蓝色再变成浅金色。

他低下头，在江叙白的发顶落下一个很轻很轻的吻。

“以后你不是一个人了。”他轻声说，“你有我。”

江叙白在睡梦中微微动了一下，嘴角好像弯了一下，又好像没有。季星燃不确定自己是不是看错了，但他愿意相信那是真的，因为即使在梦里，江叙白也能听到他说话。

上午的阳光透过窗帘的缝隙照进来，落在两个人身上，把他们的影子投在地板上。季星燃靠在沙发上，让江叙白靠在自己肩上，两个人在这个冬日的早晨，安安静静地依偎着，像两棵并肩生长的树，根系在地下紧紧地缠在一起，枝叶在天空里慢慢地靠近，终于在这片晨光里，触碰到了彼此最柔软的、从未示人的部分。

季星燃闭上眼睛，在那片晨光里，觉得自己好像终于完整了。不是因为他找到了另一个人，是因为他终于知道了另一个人所有的故事，所有的伤痛，所有的沉默和隐忍。他终于可以不只是爱现在的江叙白，而是爱那个十六岁的、在母亲病床前写作业的少年，爱那个十七岁的、在课本上收起每一颗糖的男孩，爱那个二十二岁的、花了五年时间寻找和等待的年轻人。